Santiago se ha vuelto un lugar recurrente en mis sueños. Paseamos con mis antiguas compañeras por museos y tiendas de diseño, yo tengo que volver a empacar, tomo un taxi y el taxi lo conduce uno de los cajeros del supermercado. El viaje es corto, entro a un salón donde estamos todos los empaques. No sé qué actividades hacen, pero ha subido de encargada una de las que me cae mal, me manda afuera junto con otros tres amigos, nos da instrucciones, estamos en un mirador. Una luz verde y silenciosa se prende en el cielo. Me desespero. Otra luz verde en el horizonte y una explosión nuclear. Todos corremos, la luz me alcanza y me empieza a doler el útero. Sé que no podré tener hijos. Le escribo a una compañera y me cuenta que el agua hace que su cara se ponga triste.
No hay comentarios:
Publicar un comentario